В немереном отмерил я,
Уверенно затем отрезал
Звук очень тонкий скромный – «ля»,
Которым сотни лет я грезил.
Храню «ля» на своей груди,
Не пачкая его другими.
Не страшно, что там впереди,
Пусть похоронный марш, пусть гимны.
Оттуда «ля» летят ко мне,
Чтоб тут же встретиться с сестрою,
И не услышат слова «не»,
Уверенны, что их пристрою.
Оркестр хрипит, оркестр сопит,
Мне ж «ля», обнявшись, душу греют.
«Кто смел оркестр оскопить,
Идущий с жезлом по Бродвею» –
Кричит прохожий. Я причем?
Они ведь сами, только сами.
Одной лишь нотой увлечен
На пяти-струнном нотном стане.
Звучит в ней музыка небес,
Которая нам греет душу,
И всё там есть: Голгофа, крест,
Что, смерть поправ, Христос воскрес…
Чтобы услышать, надо слушать.