Я не пишу стихи и не рожаю,
они живут своей особой жизнью,
через меня порой переезжая,
иль дирижаблем подымая в выси.
Они как кожа между миром и душой,
кольчугой закрывают сердце,
бывает так, что и наоборот,
их отпуская , чувствую себя раздетым.
Громоотводом пропуская этот ток,
что будоражит моё грешное сознанье,
я каждый раз , как будто подвожу итог,
чтоб оценить процесс на расстоянии.
Но не дано уйти от самого себя,
как не увидеть воздуха , которым дышишь,
пытаясь на носочках на стремнине устоять,
я успеваю выдохнуть , чтоб голос свой услышать.