Это не ночь,
это острый нож в сердце,
Когда все друзья прочь,
как водка, перемешанная с перцем
жжет горло. И в глазах моих темно.Тш-ш-ш!!
Как колокол в долине,
так мысль одна,
распутной стервою
в висках моих стучит,
и грусть ясна
январскими слезами...
и с радостью едина
Но что-то первыми,
Сгоревшими стихами,
все чаще сердце барахлит.
Давным-давно сжег все своей рукой
и что с того?
С тех пор не из-за лени,
а из принципа,
порвав цепочку собственных сомнений,
открыл всю истину,
и никого
не поздравляю с днем рождения,
не доверяю письмам,
ведь не в них покой.
Давным-давно все сжег своей рукой...
Забудь... Они привыкли только брать
да и сейчас берут,
и, обернувшись, с новою строкой,
воскликну : и ты, Брат!!!
Или Брут?...