***
Сыплет желтыми листьями снег
И упавших клюют вороны
Нет, не выдался чистый четверг
А поэту уже не больно..
Не близка еще ему смерть
Ему жить еще больше чем надо
Лишь бы не в Аду гореть
Лучше здесь умирать от отравы..
И не важно уж, чем убиваться
Все равно не зияют раны
Лишь бы здесь, на земле остаться
Его в Рай не пускает охрана..
***