Как будто бы нет важнее
Твоего приезда. Какого числа?
Почему мне об этом никто не объявляет?
Я собираюсь - красива, нарядна, мила.
И думаю, а он-то знает,
Что я буду его встречать с вокзала?
В стороне наблюдать. Как он идет на автобус.
И думает : «Вряд ли она узнала…»
Через неделю уедет. Чертов глобус!
Я бы рвала все карты мира,
Чтоб ты потерялся, не знал дороги, кроме как к дому.
Я бы вопила, кричала, ныла,
Чтобы ты только поступил по-другому.
А так…я буду кусать свои локти.
Грызть ногти.
Плакать в плечо соседу,
Что смотрит на меня с похотью.
Внимает всему моему бреду.
Дарит цветы и ведет в кино.
Думает, что я в него влюблена.
Взамен ждет…понятно чего.
И у меня появляется чувство, что я должна.
А ты садишься в очередной самолет.
Что на этот раз? Лондон? Париж?
Вижу тебя в онлайн, пишу: «Идиот!
Ты почему не спишь?»
Ты отвечаешь, что у вас около пол - седьмого.
А я даже не знаю, где именно ты сейчас.
«У меня день рождение восьмого.
Приедешь на этот раз?»
Восьмого. Уже двадцатый букет.
Я немного пьяна. Когда алкоголь- тогда смелее.
Полвосьмого. Тебя по-прежнему нет.
А мне с каждым стаканом все веселее.
(с)tanya kucherova