/Памяти Романа Симакова/
“Танцую”, скрывая дрожание ног.
Меня посылает в ринг гонг.
Соперник - громила, горилла, кинг-конг!
Жалею, что бокс не пинг-понг.
VIP-ложа, столы комментаторов, дамы.
Бокс не занятный спектакль, бокс – драма.
Рука к подбородку-джеб-вспышка-нокдаун.
С колена встаю, завершается раунд.
Соперник коварен, хитер, как паук,
Клянусь, у него не одна пара рук,
Тесна паутина канатов вокруг,
Прямой, боковой, встречный крюк…
Секунды последнего перерыва.
Глаза у меня – переспелые сливы,
И катмэн работает так суетливо,
Как будто бы я голливудская дива.
Кончаются силы, качается ринг,
И где-то над ухом летит левый свинг,
Мы в клинче столкнулись, и ОН в этот миг
Весь как-то ослаб и как-то поник.
Бокалы с шампанским на столиках в ложе,
Не вижу ЕГО, только чувствую кожей,
Удар cлева в печень вонзил, словно ножик,
ОН замер и сел, и подняться не может!
Рукастое море, гул, крики и стон,
И тренер кричит: “Чемпион!”
И кто-то сует мне под нос микрофон,
А мне все не верится - выиграл не ОН!