Солнце за горы заходит.
Ветер на поле свистит.
Кто-то что-то находит.
Кто-то просто молчит.
Где-то грохочут снаряды.
Где-то грохочет салют.
Кому-то даются награды.
Где-то просто умрут.
Может там моря океаны.
Может быть просто песок.
Кто-то входит в нирвану.
Кто-то пьет яблочный сок.
Там не у нас есть желанье.
Там же есть, что мы хотим.
И говорим мы в оправдание.
Ну а чаще мы просто молчим.
Где-то радостно очень.
Дети смеются на взрыт.
Где- то есть лето и осень.
И благородный порыв.
Больно нам здесь унижаться.
И стыдно хвалить всех подряд.
Вот только бы нам удержаться.
Взорвемся мы здесь как снаряд.
Кто-то хвалит диктатуру.
Кто-то хочет просто уйти.
Русскую не понять всем натуру.
Это стиль нашей души.
Нас не сломили татары.
Французы с позором ушли.
Мы не другие трусливые страны.
Которые смерть от меча здесь нашли.
Но есть нам одно замечание.
Безвольный крестьянский народ.
Нету в нас просто желания.
Совершить очередной поворот.
Мы недовольны сей властью.
Нам здесь не нравится все.
Как на нас оскалившись пастью.
Вождь в нас небрежно плюет.
Где-то есть далекие страны.
Море глотает желтый песок.
Там на берегу океана.
Сидят те, кто славит восток.