На то судьба, что не расскажет,
Когда и что не сбудется.
В ее руках мы, знает каждый,
К петле готовой пуговица.
Возможность предоставит редкую,
Чтоб смертный посчитался с ней –
Ему его закажет реквием
В преддверие последних дней.
Ты сын счастливейшего случая,
Судьбой не покоренный Моцарт –
И, мимолетность смыв эмоций,
Оставил нам загадку сущего.