* * *
День вызолочен осенью и солнцем.
Пылинки вспыхивают на свету,
и зайчик солнечный дрожит в углу.
За тучами скрываясь, забывает
частицы света на ветвях светило.
О жизни сумрачной в такой денек
подумаешь невольно: повторить
сумел бы вряд ли, если б даже смог,
такую вереницу сумасбродств...
и только детства зайчик золотой
играет в склепе памяти моей,
а Шуберт мне возвышенно поет
о смерти, но нелегкий у него
к последнему освобожденью путь,
и вспыхивают то и дело блики
небесных и земных мелодий на
таинственной, пугающей, желанной,
еще непроницаемой завесе...