Захлебнулись почти от бессилья мы:
всё написано, выдумать нечего.
У непарнокопытного с крыльями
тело шпорами всё искалечено.
И волшебная дева со струнами -
к нам "рот в рот" со своим вдохновением...
Инструментом звенит на ветру, но мы
ни идеей не блещем, ни рвением.
Черновик разлетается клочьями,
опорочен словесною падалью...
В вечном поиске тем днём и ночью мы:
сколько проб и ошибок! А надо ли?
После творческих мук в мыслях - вакуум.
Всё стерильно, сознание - чистое.
Мы отмечены тайными знаками,
значит, свежее - будет написано!
И ночами не спится поэтому
графоманской безбашенной братии.
Пусть не все назовутся Поэтами;
кто-то выйдет ещё и в Писатели.
Вызывает всегда удивление
непривычное, дерзкое, новое!
Пусть другое решит поколение.
Эй, Великие! Дайте же слово им!