Мне писать стихи не хочется,
мне б прогнать свою печаль,
мне в тебя влюбиться хочется,
и плясать, а не рыдать!
Только в феврале опять морозы,
дуют ветры и пурга,
в доме теплом пахнут розы,
и светлеет желтая тоска.
Почему б мне женщине не выдать:
«Я - красива»
и
«Я - молода».
Только лестница бежит игриво,
проговаривая мне: «никогда, никогда».
А любовь?
А вера?
А признанье?
Бог в душе и наяву – ответь!
Как спешить к себе через страданье,
как спеть ласково и говорить:
о моей судьбе и о прорухе, -
о старухе,
лихо разложившей карты на столе...
А моя судьба? –
она – снежинка
на ветру разлуки,
трепетно танцующая в рукаве.
В тайнике убранства и накидки,
проигрыш желаний и чудес,
только белый снег и
скрип калитки...
Я хочу в России – умереть…