Как не рисующий художник, и как не пишущий поэт,
Как музыкант, чей запылился на антресолях инструмент,
Так гибнет зернышко пшеницы в земле бесплодной и сухой,
И чернозем, что тронут, не был трудолюбивою рукой
Талантом, данным от рожденья, играем мы, и он нам льстит
Продавший все, не дар, а деньги в душе лелеет и растит
Парализованные ленью, лишь хвастаются, тем, что им дано
А кто-то, с легкость, отрекся, в себе убив священное зерно.
Ты волен делать все, что хочешь с тем, что дано тебе судьбой
Но ты и раб того, чему сосудом служишь, тебе являть его собой
Нам ни за что даны богатства, с ними родясь, не заслужили их,
Но как распорядиться ими сможем, от нас уже зависит от самих.