Над моей головой струится пеплом синяя сорока,
Считает всё,до какого странствовать мне на этой земле срока.
Она впивается перьями в мои белые до седины волосы,
Она не слышит моего крика боли,не слышит голоса.
Я извиваюсь под её острыми,как копья Соломона,когтями.
Она,ухмыляясь,подумает как всегда "бог с вами".
Пропарывая до свежей крови на опустившихся плечах раны,
Посмотрит на последок в глаза с умилением,как-то странно.
Странно,что смерть твоя на твоей же спине сидит.
Должна вроде что-то говорить,но отчего-то молчит.
Странно,что это страха в тебе совершенно не вызывает.
Даже наоборот,какую-то нелепую страсть до огня разжигает.
Странно,что предчувствуешь свой долгожданный конец,
А веришь в свободу нереальную,в свой лавровый венец.
В этот момент всё вокруг замерает унылым карканьем,
И ты отправляешься в далёкое зарубежное плаванье.
Можно было бы всё это прекратить резким взмахом,
Но так на душе тоскливо и пусто становится сразу.