далеко до заветного Ершалаима,
километрами мыслей мостится путь,
мой усталый ослик тянет ярмо-рутину
по дороге, с которой уже не свернуть
канителятся дни, но хранимый снами,
ближе город, в чьем небе мне птицей петь,
или солнечной пылью кружиться в храме,
даже глиной в землю сухую лечь
по наитию снов всякий шаг согрет,
вдох продолжит выдох, и даже там,
где в конце коридора улицы меркнет свет,
я молюсь на распятья белых оконных рам
дай мне, господи, сил, помоги, удержи
на краю тех слов, что еще не сказала,
в чистый лист, в незаписанные стихи
заверни меня, господи, словно в саван
все когда-то вернется на круги своя,
не пройти от сердца до Ершалаима,
утром выпадет снегом к моим ногам
лишь любви не отмоленная половина