Ничего не изменишь в судьбе – всё равно я приеду
сквозь бесцветную тьму, сквозь грачиную стаю планет,
сквозь простудный туман декабря, по цыганскому следу,
в заповедный… да что там, – для нас заповедного нет.
Что мне дождь перед святками? Что мне унылые вопли
истеричного ветра, бродящего в диком лесу,
там, где что-то о вечности ведают зайцы и волки
и откуда тебя я домой на руках унесу.
Пусть зелёной и стройной была ты зимою и летом,
но секира остра, и Харон поднимает весло.
Смысла нет, и не стоит искать его в действии этом,
как и в этих стихах. Но – какое сегодня число?!
Надо что-то любить в этой жизни. Зачем, неизвестно:
Новый Год, Рождество, детвору, мишуру, пироги.
Помнишь – я обещал? – на руках доставляю на место.
(Мир до нитки промок, лишь в стихи наметает пурги…)
Здесь тебя ожидали, и скоро начнётся застолье.
Будешь ты безмятежна, как йог, и нарядна, как жук.
Дождь за окнами? – он комментариев наших не стоит.
Это ясно ежу, и не трогай мою паранджу!
Тихо тает свеча. На часах без пятнадцати полночь.
Антураж – как в раю, но подобен ли рай январю?
…я разрежу пирог, и бокалы шампанским наполню,
и размытую ливнем поэму тебе подарю.
страница Оли Андреевой здесь: http://www.stihi.ru/avtor/olga29111