Как странно… Был по жизни реалист,
Хотя порой и в облаках летает.
Стремился жить и быть душою чист.
Другого, он считал, не испытает.
Он не сказал, что грешником не стал,
Любил немало женщин разных многих.
Но их он, как сюрприз, воспринимал,
А после каждый шёл своей дорогой.
Когда тебе уже немало лет,
То размышлять о многом слишком поздно.
Ты появилась, словно солнца свет,
И стало невозможное возможно.
Но лишь отчасти. Он ведь – реалист,
А между вами пропасть километров.
И за душой не чистый белый лист,
И всё не смоешь, не разгонишь ветром.
Очередная в жизни западня,
В её капкан попал он так нежданно.
Он изменил в тебе всё за три дня,
И ты пришла неизлечимой раной.
Он заболеть тобой и сам не прочь,
Ему тот « вирус», видимо, полезен.
Но миг, что провожал с тобою ночь,
Кромсал сердечко тысячами лезвий.
Ты думаешь, забудется, пройдёт…
Конечно, всё пройдёт! И жизнь проходит…
Но голос твой отчаянно зовёт
В край, где любовь без вас устало бродит.
Как жаль, ему уже не двадцать лет,
И что осталось, пролетает мимо.
Он многое б отдал за твой ответ,
Когда б тебя назвал своей любимой.
Написано с журнальной картинки. Каждый может найти в себе реального ЛГ.