Emily Dickinson
We do not know the time we lose –
The awful moment is
And takes its fundamental place
Among the certainties –
A firm appearance still inflates
The card – the chance – the friend –
The spectre of solidities
Whose substances are sand –
Эмили Дикинсон
Однажды мы лишаемся родных.
И этот час нам никогда неведом.
Приходит он, становится былым…
Потом – другой… и очень часто – следом.
Явленья, ощущаемые зримо:
Шанс, фотоснимок, друг – одна тоска:
Они упорно раздувают призрак
Надежности того, что из песка.