И вырезав мильён сирян,
Я не сравнюсь с Ашшурбанипалом,
Лишь разве косвенным напалмом,
Но это есть и у мирских осанн.
Воочью спящий не рождает сына.
Но, вытрезвив, желают больше;
Глядишь: о том, что слаще в Польше,
Поёт какая-то скотина.
Вожжами мертвых лошадей
Стегают, дабы насладиться.
Но эта серая столица
Так ненавидит бег людей.
И вот, как будто бы раздетый,
Наш город предстаёт пред нами,
Совсем бесстыжими мостами,
Раздвинутыми белым летом.
И видно всё: смешливых дев,
Пытающихся засмеять обиду.
Бездарных и беспечных видно,
И озабоченности грех.
Но так не хочется смотреть,
Что сюрреально очевидно.
Не только листья могут преть.
Лишь за мосты чуть-чуть обидно.
20.10 – 15.11.1999г.