приходит день когда писать невмочь.
когда, читая то, что ты писала
ЖЕЛАЕШЬ, как никто, себе помочь.
нажать на кнопку, чтоб стихов не стало.
ухмылки вижу я друзей - врагов:
"ты говорила, что детей не убиваешь
и писанину называла здесь стихом!
ты "недоделки" - не стихи, рожаешь."
от этих слов дышать НЕВМОГОТУ.
как критик, я стихи свои читала
и как палач их УБИВАТЬ иду.
стоим мы над стихирным Бабьим Яром.
две тысячи моих детей-стихов,
не в муках родила я вас когда - то.
но я дарила вам свою любовь.
теперь в любовь палю из автомата.
упали в Яр убитые стихи.
кровь с грязью собираю на лопату.
и как без Вас я дальше буду жить?
Бог не позволит Вас вернуть обратно.
я НИ ЗА ЧТО умела Вас любить.
пускай вы не творение поэта.
детей всех "не породистых" убить
и пулю в лоб пустить из пистолета.
нас похоронит ЛАПУШКА ЗИМА.
один на всех, оденет, саван белый.
бывает горе, правда, от ума.
как жаль, что очень поздно я прозрела.