Ляпнуть, что ли, про любовь,
как она гоняет кровь
безо всяческих затей
от макушки до ногтей?
Ляпну, это мне не вновь,
задеру повыше бровь,
девушке взгляну в глаза:
хочешь ли любви, коза?
А она ответит мне
так, как пишут на стене:
а пошёл-ка ты туда –
в голубые города!
И уйду я сам не свой,
и поникну головой,
сплюну в снег: едрёна мать,
снова счастья не видать!
Не маньяк я вроде бы,
не обсели нос грибы,
и не виснет винегрет
на моей сорочке, нет!
Но гнетёт меня беда --
жизнь не жизнь, а ерунда,
каждый день одна фигня –
девки любят не меня!
Может быть, пальто на мне
вродь попоны на коне,
или боты, ёлы медь,
не отучены скрипеть?
Всё же им лет тридцать пять,
что с них новомодных взять,
кроме вязаных шнурков
сорока восьми годков???
«»»»»»»»»»»»»»»»