Ложится снег на грязь. Ты в поисках защиты
хоть чьих-нибудь объятий, неважно в чьём тепле.
Однообразье жизни, роман окончен, квиты,
и что там говорить о белом журавле,
когда синица сдохла, казалось бы, ручная,
когда сработал против любовный приворот,
когда в час пик вокруг – ни одного трамвая,
когда к концу ползёт, забрав надежду, год.
Зима. Метёт. И только монитору
совсем без разницы погода за окном.
Всегда в сети, но пялишься на шторы,
на рыжего кота, и греешься стихом
тем, что вот-вот… на свет уже родится,
тем, что зачат в любви, пусть интернет-отцом,
что колет под ребром и рвётся на страницу
и дарит ощущение,
что счастлив этот дом.