Чувствую себя смятым листком бумаги
с недописанными чьими-то строчками.
Я сегодня пью из одной фляги
с людьми из цельной стальной оболочки.
Эти слова, что на мне написаны,
оборваны, но въедаются в душу,
как-будто становятся моими мыслями,
они меня душат, они меня рушат.
Зачем же ты все белое чистое
ошибками да черным чернилом?
Ведь это ж теперь не стереть, не выстирать,
Зачем же ты так, помилуй!
Чувствую себя смятым бумажным листиком
среди десятков таких же,
меня не покажут критикам,
мне не стать страницей из книжек.
А могла б стать любовным письмом
известного поэта своей незнакомке,
лежала б в музее под колпаком
и меня б запрещали комкать...
Вся власть в руках владельца чернил,
он ставит кресты, подводит итог,
он снова с чистого начать решил,
а я испорченный смятый листок.