Кри.
Крик.
Глотку рвет, как шальной снаряд землю.
и кто ему внемлет...
наверное, такой же поехавший.
такой же, купающийся с улыбкой дауна
в своей волне.
приходите ко мне,
у меня все стены исписаны
жидкой речью.
за окном - ноябрьский вечер.
улицы переругиваются фонарным светом.
пахнет псевдо-поэтом.
пахнет претензией на нонконформизм.
но писать для себя-
онанизм.