Рисовала тебя по ночам красной краской, разбавленной болью. Черной тушью – глаза с бесконечность пропасти, с обреченностью прошлого. Белой гуашью – душу…(она давалась сложнее всего). Местами вязкая, местами полупрозрачная… с вкраплениями ржавчины, в разводах от слез.
Мне было больно и душно. Не хватало ни слов, ни чувства…реальности... благоразумия…
На холсте даже не иллюзия – что-то первобытное, возможно и первозданное (хотя это слишком нагло с моей стороны…).
Твой размытый образ, изуродованный воспаленным сознанием, был единственно возможным способом оправдать отчаяние… бороться с безумием…
Любить иллюзию – это не просто… было и есть.