Мне хотелось тебе позвонить
И сказать, что давно не сержусь.
Что сумела забыть и простить,
Но к тебе никогда не вернусь.
Ты не мучайся тем, что меня
Из огня уронил в полынью.
И, как грошик последний, звеня
Покатился в копилку мою.
Я храню в ней ракушки и брошь
С янтарем, и флакончик духов,
И невинную первую ложь,
И Цветаевой томик стихов,
Придорожный уютный отель,
Над которым сияла звезда,
Наш последний холодный апрель
И твое: «Не смогу никогда!»