* * *
Жизни смысл до того ничтожен,
Что невидим порою, но
Это, всё же, отнюдь не гоже –
Превращать родники в вино.
Белых белок усаты морды.
Бег по кругу голодных стай.
Разномастного плебса орды
Воют: "Хлеба и зрелищ дай!"
И доходит кошмар до точки.
Брат на брата… Пощады нет.
А поэт задремал в тенёчке,
О любви сочинял сонет.
Не успел – навалились крышей,
К горлу нож – заказали текст.
И теперь он про Мурку пишет,
А за вирши от пуза ест.
Обрастая чванливой спесью,
Увядает душа во лжи…
Если пре́дал со страху песню,
То придётся без песен жить.