Мы все восходим на гору,
у каждого -
свой перевал,
на ком-то плотные шоры,
а кто-то их в детстве сорвал.
С годами круче и круче
извилистый
стонется путь,
вершина кроется в туче,
в глазах с поволокою – муть.
С собою тащим упорно
накопленный
жизненный хлам...
Там воздух – высокогорный,
и пыли не водится там.