чего было больше - гордости или заносчивости,
сказать теперь уже сложно. но
тонкими листьями, инея росчерками
окна в ее мир затянуло. история о...
утренний кофе. работа. итоги.
скрещены ноги,
костюмы, предлоги, улыбки для многих,
и, господь бы не видел слез ее
у порогов тех зданий,
которые снес давно,
но не об этом теперь сюжет.
честная в меру, с искренней верой
в себя и свое будущее,
она среди сотни служащих,-
прошлое по карманам,
чужих не слушает,
любимый и любящий рядом,
все, как у всех,
с блестящих обложек ее портрет.
прошлое по карманам, козыри в рукавах,
она раздает колоду карт.
блефует, выигрывает пять раз подряд,
а на шестой (в декабре)
встречает его.
он такой же, как все, но есть одно сложное,
как и водиться в таких историях,
он переходит из клана сообщников,
в латах и со щитом на готове,
в клан противников, по заданной траектории.
и вот здесь начинается осторожное,
но верное - из пустого в порожнее.
оба вальяжные,
по медвежьи нежные,
три месяца к ряду встречи, ночи,
леса, охота, ножи заточены,
переломанные хребты и души в клочья.
не придавая значения тому, что вокруг,
ни советам друзей, ни просьбам подруг,
становятся небом и светом, в клин
сошедшемуся, на их игре,
как капельки воздуха в янтаре,
в своем личном маленьком мире
на ноте Ре,
замерли в суе
с именем на губах. в слепую,
наотмашь по медной трубе,
и убежать бы уже.