Порвать холсты. А то, что там, внутри,
надорвано и так до половины.
Болея немотой, лежать в перинах
и молча наблюдать, как снегири
несут пространству лепестки огня,
как монохром повержен алым пухом.
Страдая малословьем, крепнуть духом,
растя его из крошечных семян.
И видя кисть Кандинского во всём,
что по асфальту выжжено следами,
подозревать: всё сказано не нами.
А мы всего лишь босиком идём
по отцветающему краю…