Блик,на ладонях запотевших,
От тусклой лампочки на лестничной площадке,
Прокуренной до самой бреши,
Под слоем векового чёрного осадка,
Случайно брошенный окурок,куда-то,в глубину пролёта,
Быть может долетит до сути,
Познает вкус последнего полёта,
Разбившись,с миллионом искр,о гладь холодного бетона,
Без капли сожаления и стона,
Погаснет навсегда,и не предъявит иск,
И лишь на утро,чья то добрая рука,
Неспешно подметёт его в совок,
Найдёт покой он там,наверняка,
Всё в этой жизни свой имеет срок.........