***

Тук, тук, тук!
- Кого там черти?.. Ну чего вы тут шумите?!
- Вам от Юры эпиграмма. Распишитесь. Получите.

***

Прости меня. Но я не виноват.
Язык мой враг, ну может быть и пиво.
Хотел сказать красиво - невпопад.
Сказал впопад, но очень некрасиво.

***

Заблудившись в шёлковых ресницах,
Всё ж сбавляет прыть свою на треть.
Он не юн, чтоб с ходу взять влюбиться,
И не стар, чтоб вовсе не хотеть.

***

Конечно ты не замечала,
Что он измучился вконец.
Мужской конец всему начало.
Когда ж он встанет наконец?

***

Ведь умный на вид и одет как из шопа,
А мысли, послушать так, как у дебила.
Как жалко, что тех, кто лишь думает жо..й,
Исправит, наверное, только могила.

***

Писать стихи про каку не очень-то солидно,
Но что поэту делать, коль жизнь её сама
Подкидывает часто, да так, что и не видно
Просвет в конце тоннеля в сплошном куске дерьма.

***

Его узрев, невольно киснут лица
И презирать найдётся сто причин.
И всё ж плывёт оно среди пучин
В надежде, хоть к кому-то прилепиться.

***

Богатым быть, не мой удел.
Плевать на деньги я хотел.
Ну и они, престиж храня,
Плевать хотели на меня.

***

На халяву, просто так, жирненько обедая,
Думаем, что жизнь пустяк, горя-зла не ведая.
Но как только бяка-жизнь подшампурит жальцами,
Так бежим скорей нестись золотыми яйцами.

***

Он  мечтал оставить в жизни след.
Он хотел гореть, как сто светил...
Вытерла уборщица паркет,
- Ходют тут! Ишь, скока наследил.

***

Его душа была, как мир безбрежна.
Огонь и страсть, задор и сердца пыл.
Любил себя так искренне, так нежно,
Как никого другого не любил.

***

Движенья скрытные и взгляд нечаянный
Под шляпкой кажутся тебе завещаны.
Круша вселенную, восторг отчаянья
И стон на выдохе: "Вот это женщина!"

***

Изогнула гибкий стан, распахнув во всю ресницы.
То ли зрения обман, то ли это просто снится.
Ей бы в "Молен Руж" блистать суперзвёздочно в Париже...
Жаль, на фото не видать хоть немножечко пониже.

***

Устав от злой тоски, на нос напялив линзы
А лавровый венок закинув под кровать,
Надел поэт свои потрёпанные джинсы,
Ушёл, как Лев Толстой, с пыреем воевать.

***

- Даёшь стране угля!
                Хоть мелкого, но много, -
Воскликнул он в пылу
                и выдал на гора
Вагон своих стихов.
                Поэт - избранник Бога.
Качай его народ.
                Да здравствует!.. Ура!!!

***

- Я поэт, - твердил он.
Боже!
А писать-то он не может.
Но гораздо хуже всё же,
Не писать не может тоже.

***

Давление серой толпы.
Вскипела душа непокорно.
Пытался сбежать от судьбы...
Но снова налили по полной.      

***

Бросает он, как истинный король, 
Свой грозный взгляд на право и на лево.
Он здорово играет свою роль…
Но балом правит всё же королева.

***