Песня
живёт между строк.
В соснах,
как солнечный свет.
Спросят –
какой в этом прок?
К чёрту! –
ответит поэт.
Ноты
дрожат на ветру,
Голос
спешит умереть.
Грифель,
возможно, сотру,
Правду –
ничем не стереть.
Время –
на взмахе ресниц…
Вечность –
дождём с мостовой…
Воздух –
у реющих птиц,
Сердце –
конечно, с тобой.