От ночи
отлетает шелуха
печальных снов,
невысказанных жалоб,
насыплет потолочная труха
седую пыль
на жала приживалок –
стихов невинных,
скученности слов,
сбежавших рифм –
неверных жён поэта,
измученных глаголов,
их следов,
на палимпсесте времени и снов –
таинственность
ночного силуэта.
И ты живёшь,
бросаясь день за днём
на остриё
проржавленности бритвы
столбнячным жаром,
искренним огнём.
Доспехи прочь! –
и в поле вечной битвы...
Ю.