Назовем уже вещи своими именами:
Разрыв с любимой женщиной, одиночество – на шее камень,
Стихи, которые не пишутся, не получаются
Так, как хотелось бы, как надо бы. Сердце, которое мается.
Вот вроде была она. Болтала, смеялась, жила себе рядом.
Ничего не просила особенно. Надоедала, иногда изрядно.
Но это ведь и всегда так: женщина. Что с нее взять-то?
В голове ветер: подружки, тусовки, туфли да платья.
Предупреждала, согласен, говорила: уйду. Не верил.
Доказывала что-то, ругалась, плакала. А я, знай, мерил своей мерой.
Жалел. Любил – неужели?! – только теперь вдруг понял это.
Ушла. Незаметно так. На тормозах, чтоб не больно. Где-то
Живет сейчас. Скучает. Думаю, да, скучает. Но молчит, молчит.
А мне так плохо без нее. В комнате ночью две свечи
Жгу без устали, как в бреду иль во сне, молюсь ли, грежу ли:
Вернись. Люблю. Милая моя. Вернись, какой была. Прежнею.