Не знаю, зачем упорно
Я пальцем вожу по мыслям,
Пытаясь нащупать форму
В бесформенном.
«…Разве мы с ним
Чужие?..» —
Одни сугробы.
«…Упасть бы на снег, как в детстве!..»
Зима не бывает «чтобы»,
В ней нет ни причин, ни следствий,
И, стало быть, нет желаний.
А где-то… под снегом где-то
Хранится земли дыханье,
И зернышко хочет света…
Нет, это не станет мыслью
Спасительной — лишь невольной.
А пальцу
«…Ну, разве мы с ним
Чужие?..» — совсем не больно.