Мы в детстве все читали книги
О доброте и о любви.
Казалось, будет всё, в избытке,
Лишь только руку протяни.
Но жизнь так странно закрутила
Водоворотом судьб и встреч:
Взяла, столкнула... Отпустила.
Никак тут не предостеречь.
Как знать, что выбрать, что оставить,
Чем попрекнуть, а что принять.
Увы, ошибки не исправить.
И выбор наш не поменять.
С годами оседает мудрость
На наши детские мечты,
Но и становится труднее
Сказать: "Ну, наконец-то. Ты".
Так много правил, норм морали,
Вот это - можно, то - нельзя.
Нам в детстве это не читали,
Не знали этого друзья.
А мысли - как в Москве трамваи:
Бегут, звенят, спешат, снуют,
И незадачливые люди
От мыслей этих отстают.
Я ехал в эти выходные
В таком трамвае, а они
Тянулись бесконечно долго,
Хотя бы слово оброни.
Но вместо слов твоих накапал
На мой трамвай осенний дождь.
Он мысли грустью конопатил
И говорил, что правда - ложь.
Он высмеял меня, но, знаешь,
Я не приучен горевать.
Я не люблю надоедать.
Когда ты это прочитаешь,
Ты знаешь, что я буду ждать.