Я возвращаюсь в этот дом, где пахнут стены нафталином,
Где покосившись от тоски, висят забытые картины.
Здесь музы лик живет во всем, и всё здесь ею только дышит.
Она ушла, давным давно, ушла, когда никто не слышал....
Когда под звон златых манет, чаруясь барышень соблазнам,
Вы открывали новый свет, вином, игрою безобразной,
Когда на кон поставлен миг, и все как будто сговорились,
Могли сорвать последний банк, могли сорвать... но оступились...
Не может быть!, кричали вы... Не может быть...!, но это было,
И через пару томных дней, оно вас все таки убило...
Я возвращаюсь в этот дом, где каждый дюйм подобен ноте
Мне очень жаль, что в наш театр, вы никогда уж не придете,
Здесь муза больше не живет, зачем же жить когда не ценят?
Вся наша жизнь аукцион и годы нравов не изменят...
Посвящается всем тем, кто когда-либо в жизни совершал ошибки
03.02.2011