Ей бы...

    
 
Что с душою?
                Нежнее воска,
мягче детского пластилина...
Ей бы пафосу,
                ей бы лоску,
а она – 
             податливей глины! 
 
Вот и мнут её,
                что есть мочи,
правдой жизни над ней бряцают,
а душа…
               затеплится к ночи
тонкой свечечкой – 
                и мерцает!
 
И летят её светлые слёзы,
и худеет из воска тело,
и горит она...
                А до прозы
никакого душе нет дела!