Это снова иллюзия.
Видимо, мне так предначертано. Летать в облаках.
Иначе моя поэзия.
Высохнет, вместе с ней и я умру в бездарных стихах.
Это снова придуманный,
Бесспорно захватывающий рассказ,
Он будет возможно продан,
И кто то положит на него глаз.
А я снова рисую, мечтаю, пою и глупо улыбаюсь.
Еще одна история, далекая от реальности.
А как же хотелось, чтоб она в жизнь воплотилась.
Но, увы, она лишь эфиром, в рифму твоему имени останется.