Ничего не останется. Знаю. К чему тут болтать?
Промолчу, застелю не остывшую нашу кровать.
Объяснения здесь беспричинны и безрезультатны..
Ведь внутри - ничего... ни обиды, ни злости, ни слез..
Только мутно в глазах - вижу вместо стола - паровоз,
А в стене вместо окон - большие пустые квадраты.
Лягу навзничь, попробую думать, а может умру..
Может, стянут небесные твари с меня кожуру,
Чтобы что-то почувствовать, Боже, хоть как-то, хоть что-то...
Но никак! Бесполезно! Ведь мысли привыкли болеть
И душа холодна, к сожалению, может терпеть.
Все, что есть у меня из реакций - мигрень либо рвота..
В новостях говорят, как по пачкам хоронят людей;
как находят ключи от когда-то закрытых дверей;
Выбирают, орут, голосуют, считают, бастуют...
Ну а что до таких, кто как я - за пределом игры,
Для таких "по уздечке... и в стройные стойла-ряды..
Кто сбежит - для того разработаем новую сбрую".
Не волнуйся, я скоро устану –бывает - поверь.
Залежусь на диване, разбухну, как почки в апрель,
Превращаясь в большую бабёнку в зеленом халате.
А потом… Что потом? Только письма в углах разбирать…
Только память – обрывками, что в узелок не собрать.
Да и этих обрывков, на лист А4 не хватит….