Бегущий день,
как беглая строка.
Неверна мысль,
А, может, неверна.
Что в месте том,
что ты покинула,
Сбегая,
Которое не называют
Дом.
Моя мечта,
о доме голубом,
С аллеей тополей,
И быстрой речкой.
Где мне найти
похожее местечко,
Чтобы навечно
поселиться в нем.
Я знаю, это будет
после смерти,
Когда, оставлена от всех мирских забот,
Я буду наслаждаться
жизнью вечной,
В тени деревьев
и на лоне вод.
Я оправдаюсь в том,
Что серых будней,
и стук компьютера
убил во мне мечту.
И кто, скажи, о кто меня осудит,
Что я хотела просто красоту.
Я в ней нашла привет
и пониманье,
От одиночества спаясь
Каждый день.
Но даже это хрупкое сознанье,
отбросит в меня тень.
Скажи мне, почему ты не любима,
Жизнь пресная, под ворохом бумаг?
Все потому, что Рим, перо и Лима -
все просто так.
Никто не ценит, словно тот художник
древний, я капаю на лист пустой стихи.
Как мне печально,
Как невыносимо,
печать тоски.
В ней знаю все,
И время, и беспечность,
Но это верно лишь для никого.
И только светло-голубая вечность
Свет льет в окно.