Я замолкаю: тих стихов поток,
Чтоб вам не докучать звучаньем виршей.
Не понимаю, отчего так вышло:
Что ни скажу - не то, не то, не то.
Я ухожу, чтоб не видал никто,
Блестящих глаз с непролитой слезою.
Сама себе скажу: того не стоит,
И запахнусь в озябшее пальто.
Небрежно, словно цифры для лото,
Слова роняла из своей копилки
И слишком нерасчетливо и пылко
Их отдавала белизне листов.
Душе они - как белизна бинтов.
Я ни о чём не стану с вами спорить -
Поэзия, совсем как это море,
Не признает ни рангов, ни сортов.