с чем бы сравнить?
это как ты пришел домой,
а на месте дома – разваленный котлован.
и уже ни света, ни комнаты, ни огня –
только пепелище по контуру еле тлеет.
это когда проканает только
«почти что смерть»
или даже «смерть»,
а «я был пьян» -
просто звук, щелчок, оболочка –
все, что смысла, в принципе, не имеет.
это как ты растил всю жизнь деревце,
а потом приходишь – и видишь яму в полу.
и ни корешка, ни листочка, одна большая дырка,
смотрящая на тебя глупыми глазами.
можно выяснять, оправдывать, извиняться –
но как на другом языке, который я не пойму
уже во веки веков.
ваших отсеков не существует,
как бы вы ни пытались забить их жалкими голосами.
даже ушей, куда бы эти голоса выливались,
залечивали, затягивали раны и врачевали
мою душу, уже нет.
их оторвало, как после теракта,
который никто никогда не сможет предугадать.
что мне все, что после?
какая разница?
вы ведь не спрашивали,
когда меня до конца последний раз предавали.
вы ведь уверены были в том, что прощу,
утешусь парочкой слов, дверь открою?
вы извините,
письмо вам вышлют обратно:
здесь вас некому больше ждать.