Спастись бы в ковчеге - но я
остаюсь до потопа
Остаться в мольберте -
но то черно-белая проба
Подставлены щеки, открыты ладони..
На клёне,
Что день - то и труп.
Никого не печалит особо.
Спастись бы побегом - но ветер
всё воет и воет
Себя смилосердив, лишь тем
что осталось немного -
И финиш забега.
С проклятого жесткого снега
Идет запах слов, на измятом
спиралью конверте.. Моё
"Люблю" -
тебе
Как цветы Маяковского,
будет жить долго и после моей
смерти.
26 ноября 2011