Как будто нет и не было меня.
И ты глядишь светло и ровно дышишь.
И бережной рукой день ото дня
стирает память собственные вирши.
Но присмотрись: на полке, между книг
еще горит, как уголь раскаленный,
кусочек солнца. Алый сердолик.
А значит живо то, что ты хоронишь.
14.12