Растила, холила, любила своих детей,
А уезжали далеко - ждала вестей.
И не просила ничего любви взамен,
Для них желала лучших перемен.
Пекла, варила и стирала для них белье,
А все плохое зарастало в душе быльем.
"Зачем хранить тоску и боль внутри себя?"-
Так повторяла беззаветно детей любя.
Но годы шли...виски прикрыла седина.
Подкралась старость, а она...совсем одна.
Никто не спросит:- "Мама, как твои дела?
Ты у врача сегодня снова не была?"
Она б в ответ рукой махнула:- "Как всегда.
На что мне врач? Ведь это возраст. Вот беда."
Но тихо в доме. Только слышен стук часов.
Да на калитке ветром брякает засов.
Растила с нежностью, любовью своих детей,
А вот дождется ли от них она вестей?
Проносит снова мимо письма почтальон,
И не звонит который год ей телефон.
Она давненько проглядела все глаза,
А на щеке в морщинках спряталась слеза.
Но терпеливо ждет и каждый раз
Слезинки тихо, тихо катятся из глаз...