Я бы хотел писать стихи,
И стать действительно поэтом,
Но вместо образов — штрихи,
Я не творец, признаюсь в этом,
Я не умею волновать,
Строкой стиха бессмертну душу,
Могу лишь грязь я изливать,
Пинать гниющую уж тушу,
И как хотел бы искрой рифмы,
Разжечь костёр что бы согреться,
Но вот беда, другим всё нимфы,
А мне уже не разгореться,
И я не пепел, не остаток,
Бревно сырое в густой чаще,
И вкус судьбы, увы, не сладок,
А так хотелось что б был слаще,
Я бы хотел писать стихи,
Но не дано мне стать поэтом,
А мои мысли... так... дожди...
Погоду портят ясным летом.