Дрогнул занавес. Кверху поплыл.
вот уже, словно рыб с мелководья,
наши маски отливом он смыл,
отпуская у чувства поводья.
Вместе с масками в складках уйдут
наших споров премудрые сферы
и окажемся в первом году
самой первой эротикоэры.
Мы не сможем на цыпочки встать
и постичь жизнь за чувством – забором.
Пропоем партитуру с листа,
вдохновенно прикрыв свои взоры.
Этой радостью мир наш прошит,
с этой радостью трудно нам сладить.
Белым флагом плененным лежит
твое белое занавес-платье.