Всё это как из пальца заноза
Вытащенная с трудом
Ни что не пишется, даже проза
И так протекают день за днем.
Молчанье рифм в голове усталой
Быть может и вовсе я не поэт
Способный ,смеясь, сдвинуть уставы
Уйти, но остаться в памяти лет.
Нет больше эмоций, как нет больше смысла
Смотреть на бесцветные лица и стены
Смотреть как лампочка, словно зависла
Над потолком, и пульсируют вены
Так, надо встать умыться одеться
Пойти на болкон, закурить сигарету
Хотя бы уидеть как солнце родится
в лучиках этого лета...
Время же есть еще до рассвета
Виски продолжают стучать
Быть может и есть что-то от поэта,
Стоит лишь только начать
Начать писать, и немного думать
О смысле прожитых дней
Вникая в смысл собственной жизни
Стремясь разобраться в ней.
Быть может когда-то дойдет до того
Что скажут: - Всё творчество бред
Лишняя трата самих себя,
Огромный моральный вред.
Захочется встать и, плюнув в лица
Хлопнув дверью на много лет
Немедля отсюда мне удалиться,
Туда где грядет рассвет..
И там впасть в спокойствие вечной нирваны
Словно старый отшельник йог
Чтоб не было больше душевной раны,
Какую терпеть не смог...