Грустные немного размышления в собственный, представьте, день рождения…
* * *
Столбик верстовой с отметкой «40»,
Пролетел в заснеженной пыли,
Многие из тех, кто был мне дорог,
На ухабах жизненных сошли….
Затянуло снегом всё в округе,
И простуженное небо хмурится,
Ждёт постель неубранная вьюги
Скомканы поля, измяты улицы…
Сколько нам отмеряно у Бога?
На каком сойдём мы вираже?
Позади мощёная дорога…
Из камней, лежавших на душе…
В снежной дымке не видать погоста,
Зябнет, где придётся, - вороньё…
В этой жизни кажется всё просто:
Сколько доведётся, - всё моё…..